minha poesia toda esvaiu-se de mim como se fugissem os pássaros dessa queimada onde estou imerso. me queima todo, e não tenho mais tanta inspiração quanto deveria. então eu fico cantarolando, e escrevendo alguns versos aleatórios só pra não perder esse viciozinho de escrever. mas a poesia toda, aquela coisa chorosa, essa se foi. só volta quando escuto maysa, e agora escuto o dia todo pra poder viver inebriado vinte e quatro horas.
odeio me sentir firme. odeio.
eu curto mesmo uma dramatização constante, porque canso de insistir em uma poesia gotejante. sejamos realistas, ou não. sejamos surrealistas.

hoje me permito ser surrealista só um pouco. vou ali fora escutar maysa e fumar horrores, marlboro ou camel, daqueles que te fodem os brônquios.